FEUILLETON DU NONAUOUI N° 3

La mère entendit s'ouvrir la porte d'en haut; elle remit la casserole sur le gaz.

Le va-et-vient ne fonctionnait plus. Le père descendit l'escalier les yeux grands ouverts dans le noir. Il se cogna l'épaule gauche juste après la cinquième marche. - "Merde !" - dit-il. Après la neuvième marche, son coude droit heurta la muraille : il avait rectifié sa trajectoire avec outrance. - "Bordel !" - dit-il.

Alors, la mère prit la parole : "C'est toujours la même histoire... On sait jamais quand... Alors c'est chaud... C'est froid... C'est tout racorni."

Le fils avait repris les commandes du supersonique.

Il n'était pas pilote par vocation. C'était pour lui un moyen d'atteindre une certaine qualité de la vie. Il concevait ce mode de déplacement comme un art poétique.

De nouveau, il se trouvait dans la chambre du père. L'avion roulait de plus en plus lentement sur la piste d'atterrissage. L'aire de parking qui la terminait, près du satellite d'embarquement, était coloré en lumière verte par la galerie circulaire en plastique translucide couronnant le bâtiment, et qui était restée éclairée. Elle était parsemée de grandes feuilles de papier pas trop bien alignées; chacune de ces feuilles, ou plutôt de ces affiches, portait un seul mot, tracé en cursive géante. Derrière la vitre du cokpit, le fils déchiffrait le texte qui s'avançait à sa rencontre :

VOUS FUTES NOTRE MORT ILLUSTRE

NOUS SERONS VOTRE RENAISSANCE

EN RECONNAISSANCE ETERNELLE

D'UNE COURTE IMMORTALITE